Крупные капли падают с неба и разбиваются об асфальт. Насмерть. Может, для них это что то вроде ритуального самоубийства? Как знать...
Хочется приставить осень острым ребром к собственному сердцу и резать, резать. До сладкой, приторной боли.
Нигде так не чувствуешь себя одиноким, как в городе, полном людей. Незнакомых людей. Особенно в дождь. Все они спешат по своим делам, все думают о своем, и никто словно не замечает, что происходит вокруг. Скопление пустых глаз и ни о чем не говорящих лиц. Словно не я здесь отреклась от мира, а они.
Хочется крикнуть им: Люди! Я не с вами! Вам меня не понять! - но я молчу. И по прежнему бегут они, ёжась под своими разноцветными зонтиками.
В городе мокрые полицейские сторожат мокрую Милду. Только полицаи злые, а Милда грустная; блеклые звезды слились с осенним небом. А вокруг ярким шлейфом сияют огни - дробятся и пляшут на воде канала, подмигивают из листвы деревьев, выхватывая из сумерек все буйство осенних красок. Феерия. Жаль никто не видит - всем некогда.
Но вот - дорога домой. Дождь смыл все, что накипело, осталась только усталость. Я дремлю, а мысли потихоньку оседают мокрыми блестками на трамвайном стекле.
Почему, когда я стремлюсь к одиночеству, всегда забываю что это так... грустно ?